Poèsies du mois: bouquet de poèmes au jardin

Le jardin mouillé

La croisée est ouverte; il pleut

Comme minutieusement,

A petit bruit et peu à peu,

Sur le jardin frais et dormant.

Feuille à feuille, la pluie éveille

L'arbre poudreux qu'elle verdit;

Au mur, on dirait que la treille

S'étire d'un geste engourdi.

L'herbe frémit, le gravier tiède

Crépite et l'on croirait là-bas

Entendre sur le sable et l'herbe

Comme d'imperceptibles pas.

Le jardin chuchote et trésaille,

Furtif et confidentiel;

L'averse semble maille à maille

Tisser la terre avec le ciel.

Il pleut, et les yeux clos, j'écoute,

De toute sa pluie à la fois,

Le jardin mouillé qui s'égoutte

Dans l'ombre que j'ai faite en moi.

Henri de Régnier

La sieste

Pas un seul bruit d'insecte ou d'abeille en maraude,

Tout dort sous les grands bois accablés de soleil

Où le feuillage épais tamise un jour pareil

Aux velours sombre et doux des mousses d'émeraude.

Criblant le dôme obscur, Midi splendide y rôde

Et, sur mes cils mi-clos alanguis de sommeil,

De mille éclairs furtifs forme un réseau vermeil

Qui s'allonge et se croise à travers l'ombre chaude.

Vers la gaze de feu que trament les rayons,

Vole le frêle essaim de riches papillons

Qu'enivrent la lumière et le parfum des sèves;

Alors mes doigts tremblants saisissent chaque fil,

Et dans^les mailles d'or de ce filet subtil,

Chasseur harmonieux, j'emprisonne mes rêves.

José Maria De Hérédia

Le jardinier

Le jardinier a déposé sa bêche,

Il a frotté ses mains pleines de terre,

Puis est passé près des roses trémières

Pour se cueillir une pesante pêche.

Il a mordu dedans à pleines dents,

Et le jus a coulé dans la lumière

Sur son menton encore mouillé

De sueur chaude mélée de poussière.

Il a levé son front clair vers le ciel

Tout bleu sur le toit rouge des maisons

Et il a vu la dernière hirondelle

Faire des noeuds autour de son pignon.

Longtemps, il a regardé l'horizon ;

Il a jeté le noyau de la pêche,

S'est essuyé de la main le menton,

Puis, souriant, il a repris sa bêche.

Maurice Carême

Après trois ans

Ayant poussé la porte troite qui chancelle,

Je me suis promené dans le petit jardin

Qu'éclairait doucement le soleil du matin,

Pailletant chaque fleur d'une humide étincelle.

Rien n'a changé... J'ai tout revu : l'humble tonnelle

De vigne folle avec les chaises de rotin...

Le jet d'eau fait toujours son murmure argentin

Et le vieux saule tremble sa plainte sempiternelle.

Les roses comme avant palpitent; comme avant,

Les grands lys orgueilleux se balancent au vent,

Chaque alouette qui va et vient m'est connue.

Même j'ai retrouvé debout la Velléda,

Dont le plâtre s'écaille au bout de l'avenue

- Grêle, parmi l'odeur fade du réséda.

Paul Verlaine

 

Jardins

J'en ai vu des jaunes, des verts,

Des rouges, des mauves, des bleus,

J'en ai vu qui béaient aux cieux,

Fleurs ouvertes comme des yeux.

J'en ai même vu des mouillés

Entre des murs de prieuré,

Quelquefois des mystérieux

Se cachant derrière des grilles,

Et puis des ronds comme des billes,

D'autres carrés, d'autres tracés

Comme à l'équerre et compassés,

D'autres qui arboraient des paons

Ainsi que des drapeaux vivants,

Et d'autres enfin, combien d'autres,

Bien plus humains que les humains

Et qui, cependant, n'étaient rien,

Non, rien d'autre que des jardins.

Maurice Carême